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天亮了。
苍梧关的城墙在晨光中显出千疮百孔的真面目。东面的豁口被临时用沙土和水泥堵住了，但整段墙体都裂了缝，有些地方砖石松动，用手一推就能推掉。城墙上到处都是干涸的血迹和丢弃的箭矢，空气里弥漫着焦糊和石灰混合的气味。
苏晚词在城墙上站了一整夜，腿早就不是自己的了。她想坐下来，但一坐下就可能再也站不起来。她靠在垛口上，看着城下忙碌的人群——百姓们抬着担架，把伤兵从城墙上运下去；伙房的人在分发稀粥，每个人碗里只有几粒米，但没人抱怨。
赵铁柱跑过来，脸上有一道新添的刀伤，从眉梢划到颧骨，血糊了半张脸。他自己好像没察觉，声音沙哑地报告：“姑娘，伤亡统计出来了。战死三百二十七人，重伤一百五十六人，轻伤不计其数。”
苏晚词的心揪了一下。三百二十七条命，一夜之间。
“重伤的在哪？”
“城南的伤兵营。郎中不够，药也不够。”
苏晚词转身就往城下走。走了两步，腿一软，差点栽倒。赵铁柱一把扶住她。
“姑娘，您也一宿没合眼了——”
“重伤的等不了。”苏晚词推开他的手，继续往下走。
伤兵营设在城南的一座破庙里。庙不大，地上铺了一层稻草，伤兵们一个挨一个地躺着，**声、惨叫声、哭声混成一片。空气里弥漫着血腥味和腐烂的气息，苏晚词一进门就被熏得想吐。
她忍住恶心，蹲下来查看最近的一个人。是个年轻的士兵，胸口被长矛捅了一个洞，血把整个上衣都浸透了。他脸色白得像纸，嘴唇发紫，呼吸又浅又急。
“阿莫西林。”苏晚词回头喊。
赵铁柱不在——他回去搬药品了。一个她不认识的士兵跑过来，手里抱着她从现代传过来的医药箱。
苏晚词打开医药箱，拿出碘伏、纱布、阿莫西林。她先用碘伏给伤口消毒——年轻士兵疼得浑身抽搐，咬着牙没叫出来。然后她把阿莫西林胶囊掰开，把药粉撒在伤口上，再用纱布紧紧包扎。
“给他喂一片阿莫西林，碾碎了放水里。”苏晚词对旁边的士兵说。
她接着看下一个。这个人的伤更重——右臂从肘部以下被砍断了，断口处血肉模糊，骨头茬子露在外面。已经有人给他做了粗糙的止血，但包扎的布条被血浸透了，滴滴答答地往下淌血。
苏晚词的手在发抖。她不是医生，她只是一个学食品科学的大学生。
